L'espoir s'embrase dans les cendres volcaniques. [Rp Solo]

Maître de Jeu Messages : 62 Date d'inscription : 23/03/2014

L'espoir s'embrase dans les cendres volcaniques.

Alors que Sparthakuus cherche des alliés au sein de l'Empire de Cyrodiil, il ressent une étrange sensation. Ses yeux se vident de toute vitalité, son esprit se lie auprès des Pères-Arbres, les Hists, mais aussi à ses frères...Il voit la souffrance de son peuple en Morrowind et dans bien d'autres provinces. Il voit l'esclavage, la mort, le sang...mais aussi un espoir, une libération...un avenir...

Morrowind, Narsis.

Une rumeur, un souffle, qui passe, attendu. Traverse mur et pièce, balcon et rue. Un rythme sourd et puissant qui charrie des blocs de roc, des roches volcaniques, une colère déjà immense, une rage frémissante. Quelques silhouettes sortent, descendent sur les pavés de Morrowind, bientôt rejoins par d'autres puis d'autres encore. Enfants, Argoniens et Argoniennes se regroupent en un flot grossit par d'innombrables arrivées. Ce mouvement est né du désir de liberté et s'est vu accueillir par les carreaux et les flèches. Ce mouvement fut arrosé par le plus dangereux engrais, le sang. Et dès lors, il se reforme sans répit contre l'oppression, contre les crocs d'une bête mordant dans sa propre chair.

Les pieds qui claquent sur le sol, les gorges qui réclament justice, dénombrent les crimes, les morts. La question n'est plus de savoir si complot il y a, elle ne se pose pas, les esclavagistes ont versés le sang du Peuple de la Sève, et ce depuis des siècles et des siècles. Déjà vue dans d'autres lieux, cette volonté à mis à terre les tyrans, ce n'est qu'une question de temps. Une seule énergie regroupe la foule, qui coule dans les rues comme un fleuve en crue. Avec pour seuls l'arme des poings dressés et des mains ouvertes, ainsi que l'innocence face à ces monstres. Ceux dont les doigts crispés tracent d'affreuses tortures sur leurs victimes, noyant ensuite ces enfants ou autres manifestants sous les blessures.

Tentant de se faire entendre, les Dumners avertissent, ou rappellent, les sentences qu'ils infligeront à nouveau. Mais le sang de leur dernières sortie n'a pas fini de sécher qu'ils sont déjà de retour, princes d'une évolution, princesse d'une détermination, le soleil qui les observe en coin ne peut que les admirer. Leurs pas résonnent, leurs poings se ferment, face à eux s'ouvre la place, lieu d'exécution pour les plus braves. Les barricades semblent bien frêles face à la chaleur qui émane de ces centaines de corps marchant pour établir ce qui aurait dû l'être depuis le début. Cependant à la fin de l'allée, la foule s'arrête, stoppant tout bruit, malgré eux les scènes de massacres, de meurtres, d'assassinats frôlent leurs pensées. Les arcs en face se lèvent, certains chantent encore à la gloire des Hists ne craignant pas la mort...

L'un d'eux se faufile entre ses congénère, le coeur brûlant. Il sent la puissance qui émane de la marche, ces cris de rages qui montent jusqu'au ciel. Ces pleurs, ces vagues qui rebondissent contre les murs pour venir se répercuter sur les chanteurs, qui chantent alors plus fort, et s'opposent au son des menaces elfiques. Il sent cette colère qui s'évapore des âmes chauffées à blanc par le comportement immonde de ceux qui les oppriment.
Puis la foule s'arrête et s'ensuit un silence de plomb, plus lourd encore que ces projectiles. Il se rapproche de la place et se poste derrière l'un de ses semblables, plus grand, plus agés aussi vu la couleur de ses écailles, à deux mètres de l'entrée de la place, des gardes pointent leurs arbalètes vers les civils. Les deux camps se toisent, se défient, les minutes passent, les ongles mordent la chair, la sueur perle à fleur de peau.

Mais, la répression s'annonce violente, arcs, arbalètes, javelots...tout les moyens sont bons pour arrêter cette manifestation pleine d'espoir. Les projetctiles laboure le sol dans un nuage de pierre brisées. La foule se rétracte, se durcie, les tirs enragent, augmentent, se rapprochent.
Certains des tireurs prient pour qu'ils partent, pour qu'ils se rendent à l'évidence. L'un de ses esclaves Argoniens, vibre, cette rage incroyable, cette haine sans mesure envers les responsables le désintègre. Les premières victimes tombèrent sous le terrible courroux des Peaux-Grises.

Les esclaves se replient...

Le Royaume de Morrowind avait faiblit en osant tirer sur les manifestants, ils n'avaient pas pu contenir la rage brûlante de la foule d'une manière non-létale. Des hommes et femmes avaient trépassés. Leur sacrifice ne sera pas vain...chaque révolutionnaires tombés aujourd'hui rejoindra la nuit noir où se dressent les étoiles rouges des autres camarades. Leur éclat d'espoir illuminant les vivants de façon éternelles pour ainsi prouver qu'ils restent et resteront à jamais des partisans de la liberté, architectes de l'égalité et prêcheurs d'un nouveau régime. Tout cela avant de rejoindre les Hists et de passer à une prochaine incarnation. Un descendant, ou un simple inconnu...peu importe, les âmes des Saxheels étaient liées entre elles...même après la mort.

Voilà comment naquit le Soulèvement...dans le feu, le sang et l'oppression...la lutte finale ne fait que commencer.

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